La trayectoria de David Broncano es el caso más claro de cómo fabricar un ídolo mediático en España a base de despachos, padrinos y sobreprotección, sin exigir a cambio el más mínimo mérito comunicativo. Su carrera nunca despegó por brillantez frente al micrófono, sino por caer en gracia dentro del ecosistema adecuado: primero bajo el paraguas del Grupo PRISA en la Cadena SER, después apadrinado por Andreu Buenafuente y la maquinaria de El Terrat en Movistar+, y finalmente regado con dinero público en RTVE mediante contratos blindados millonarios. Siempre ha jugado con red.
Si analizas su trabajo con lupa técnica, queda al descubierto una verdad incómoda: Broncano es un mal comunicador. Tiene una dicción atropellada, se pisa las frases, no sabe modular el ritmo de una conversación y carece por completo de escucha activa. Su método consiste en interrumpir al invitado para meter una ocurrencia propia o desviar el tema cuando no sabe por dónde salir. Durante años ha vendido como «frescura e improvisación» lo que en realidad es pura desidia profesional: sentarse frente a un entrevistado sin haberse leído una sola nota, sin conocer su obra y recurriendo a las mismas preguntas de plantilla para disimular que no tiene nada sustancial que aportar.
Esa falta de tablas solo se ha sostenido gracias a las muletas de su equipo. Sin la dirección de Ricardo Castella, los bloques de Jorge Ponce y los remates constantes de Grison salvándole los silencios muertos, el formato se desploma en diez minutos. Broncano no conduce el programa; simplemente ocupa el centro del plano mientras otros hacen el trabajo sucio de mantener el ritmo televisivo.
Por eso la hostia era inevitable en cuanto saliera de su zona de confort al escrutinio del gran público. Tras perder más de 300.000 espectadores de media entre su primera y su segunda temporada en La 1, su única vía para inflar la audiencia ha sido entregarse al morbo político en pleno prime time. Y es ahí, sin el abrigo de su burbuja habitual, donde el traje del emperador ha quedado completamente desnudo.
La prueba definitiva ha sido su desastrosa entrevista a Santiago Abascal. Sin su público habitual haciéndole la ola, sustituido por figurantes de agencia, una decisión de la que él mismo empezó a arrepentirse en mitad del programa al ver que perdía el control del plató, Broncano firmó uno de los mayores naufragios comunicativos que se recuerdan en televisión. Se le vio superado, muy nervioso y con una tartamudez constante que hacía incómodo seguir la emisión. Fue incapaz de conducir la charla de forma natural: tardaba una eternidad en formular cada pregunta, se trababa en sus propios argumentos, saltaba de un bloque a otro sin hilo conductor (de la vivienda a Ceuta, de la inmigración a Gaza o al cambio climático) y pasó de perder los papeles a pedir perdón por las formas en cuestión de segundos. El baño de realidad fue tan evidente que hasta el propio invitado se permitió cerrarle el programa con una ironía letal: «Me sale el punto cómico que tú has perdido en esta entrevista».
Que alguien que lleva más de una década en primera línea de la radio y la televisión ofrezca un espectáculo tan amateur resulta directamente absurdo. Es un insulto para la profesión y una broma de mal gusto que el gran escaparate de la televisión pública esté en manos de alguien incapaz de articular tres preguntas seguidas sin desmoronarse, mientras decenas de periodistas y comunicadores con verdadero nivel, solvencia y oficio ven los toros desde la barrera. Cuando se apagan las risas enlatadas de tu corte de fieles, queda a la vista lo único que siempre hubo detrás: mucho enchufe, compadreo y cero tablas.