Lady Déjà Vu
Esta no es la canción que intentabas pescar en Internet,
ni siquiera quisiera de ser así, quien,
sin saber de ti, te diera mil y una razones
que alentasen el virus de tu acatarrada dicha
y, menos por la jeta... Faltaría más.
Esta no es la confesión de un borracho a una farola atractiva,
dos minutos antes de vomitarle encima
y, echarse una siestecita protocolaria en su regazo,
como un niño de teta que,
reencontró a su alma mater en el fondo de un vaso de ron.
Estos son los versos de un poeta en un café argentino,
un sábado de Boca Juniors contra River Plate en la Bombonera.
Estas son las lágrimas de un "okupa" en Notre Dame,
mientras tañen campanas por un predivorcio más luna de miel en las Vegas.
Estos son los negativos de una cámara de gas,
donde ya no se revelan más holocaustos, por decreto ley, al personal.
Y estas no son otras, que las horas listas para autopsia,
en la morgue donde lady Déjà Vu disecciona
el lado de la cama que abandonaste
sin ultimatum ni declaraciones de guerra al por menor.
Menos mal que no tenías fuego y,
yo no lo acababa nunca de dejar.
Menos mal que el reloj nos dio un minuto
para saber que nos gustaban las películas de terror.
Menos mal que aún no nos hemos muerto de amor.
